On air:”Crush- Cigarettes after Sex”
Parigi e il suo umore nostalgico, le vie strette, i ciottoli consumati. Parigi, l’aroma di burro tostato e di antiche cartoline sui viali della Senna, quel vecchio café dai vecchi sedili verde bosco, il brusio delle parole, il tintinnio dei bicchieri, noi due.
Le Moulin Rouge, la luce riflessa nelle pozzanghere, le nostre birre seduti al banco di un bar.
Stay (Far away, so close!)- U2
Anche se il calendario per dovere si ostina a calarsi in testa il berretto di lana, un sentore prepotente di primavera ha già preso l’aria: nei fiori del rosmarino aggrappati al muro di sasso o nelle foglie verdi che piovono come luce dai rami del salice, intorno è tutto un brulicare di vita nuova.
La stagione che sta per finire, quest’anno, non ha avuto tempo di parlare come avrebbe voluto e se non si trattasse di pura follia, stringerei più forte l’inverno per non lasciarlo andare, vorrei godere dei suoi freddi sulla punta delle dita e arricciare il naso ancora per un po’.
“L’eccessivo valore che diamo ai minuti, la fretta, che sta alla base del nostro vivere, è senza dubbio il peggior nemico del piacere.” H. Hesse
Associo da sempre la mia idea di cibo al piacere, non il piacere fine a se stesso, ma quello fatto di istanti lunghi e leggeri, con le mani abbandonate e le maniche accartocciate sui gomiti come carta del giorno prima.
Cose di poco conto forse, ma che rimangono per me il rimedio contro la frenesia quotidiana, contro quel senso di eterno ritardo che mi porta a correre e non camminare durante quasi tutta la settimana.
Mentre nella corsa sento di perdere consistenza, la cucina rimane il mio rifugio alla fine di tutto: in quel tempo dedicato sento di ritrovare momenti preziosi, attimi che risvegliano ricordi e familiarità quasi perdute.
On air:”Black star- Radiohead”
Una ripresa lenta è fatta anche di piatti semplici e nuovi colori.
Di piccole conquiste e della testardaggine di chi non accetta un no come risposta.
Metto insieme i pensieri, mi lascio prendere dalla bellezza del paesaggio, dalle macchiette di pecore sparse qui e là nei campi vicino a casa, dalla nebbiolina che avvolge il lungo camino di mattoni rossi la mattina prima delle nove.
Cado sempre lì.
Dentro una zuppa calda o dentro le note di una canzone, in un piccolo spazio, ovattato e irreale, come una piccola Alice seduta sotto il suo albero. Il mio mondo chiuso in poche lettere o in una tazza smaltata, da stringere con le mani per rubarne il calore, come facevo ogni mattina d’inverno quand’ero piccola.
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